O que é nosso jamais deixará de o ser

Há medos que são pura perda de tempo. Todos os medos o são, embora sirvam a função de nos ginasticar no combate à  inutilidade de muita coisa. A face positiva: se tiver medo, penso muitas vezes antes de fazer o que pode ser uma grande asneira. A face negativa: cedo ao medo e deixo de viver coisas importantes para mim.
Não estou aqui a filosofar sem causa definida. Estou a falar de uma espécie de medo que tenho lido em bloguinhos vizinhos. O medo de ser gay, homossexual, lésbica, etc.
Na altura em que conheci a minha primeira namorada, o medo de assumir era diferente. O isolamento era maior, não se falava tanto na homossexualidade como agora, não havia tantos espaços dedicados à comunidade, nem tantas notí­cias na comunicação social.
Mesmo assim, subsiste o medo. Olhando para trás, há mais de vinte anos, entendo que o medo fazia mais sentido nessa altura. Hoje, com toda a abertura já existente sobre o assunto, custa-me bem mais entender os medos de quem, mais novo do que eu mas com outras perspectivas, com outra abertura e outra informação, se deixa arrastar para esse território de ninguém que é ceder a preconceitos que são muito mais dos próprios do que dos outros.
Nunca se pode agradar a gregos e a troianos. Há sempre pessoas que não gostam do caminho que escolhemos, da forma como vivemos e por aí­ fora. Os nossos pais sofrem sempre a surpresa de descobrir que os seus filhos não são exactamente como imaginaram que podiam ser. Mas os pais são pessoas crescidas e perfeitamente capazes de lidar também com as suas escolhas e com as suas expectativas.
Haverá sempre pais que não gostam que os filhos sejam contabilistas em vez de médicos, que sejam divorciados em vez de exemplares pais de famí­lia, que vivam numa aldeia onde se estão a perder em vez de viverem em Londres e tirarem partido de todas as suas reais potencialidades. Haverá inclusivamente pais que gostariam que os filhos tivessem os caracóis louros dos avós, dos tios, da parte mais bonita da famí­lia.
Durante uma vida, haverá sempre razões de sobra para qualquer ser humano normal se sentir contrariado porque nem tudo lhe corre de feição.
Como haverá sempre quem prefira viver com intensidade as restrições impostas pela vontade dos outros e não o que a sua vontade dita.
Há vinte e muitos anos era mais provável que isso acontecesse. Mas hoje...?
Já há vinte e tal anos (nem estou a dar como exemplo homens e mulheres que, noutras épocas bem mais perigosas e menos esclarecidas, fizeram o que o coração lhes ditava) havia quem escolhesse agradar a si próprio, manter relações com pessoas do mesmo sexo, sair de casa, enfrentar a famí­lia, viver os seus amores em meios muito pouco favoráveis, sofrer o isolamento, a crí­tica e até o medo, mas ser feliz com quem amava.
Ser feliz e fazer aquilo que se acredita ser tanto um direito nosso como outro qualquer.
As paixões anti isto e aquilo também passam, as pessoas também se habituam a respeitar a coragem das outras e tudo volta ao normal, mais tarde ou mais cedo.
Se, por acaso, escolhemos não viver por medo dos outros, com que cara ficamos depois de tudo voltar ao normal?
A que propósito desperdiçamos os melhores anos da nossa vida, os maiores entusiasmos, a alegria de viver com quem e como queremos? E serão os outros tão culpados assim da nossa infelicidade? Que lhes démos em troca? O nosso medo? A nossa reluctância em exercer aquilo de que somos feitos? E que ganhamos? Mágoas, tristeza, saudade de coisas que não voltam?
A vida passa demasiado depressa para ser desperdiçada com medos. Os medos retiram-nos a capacidade de amar e são um duro ónus para a nossa felicidade. Quem é que quer chegar aos quarenta anos a pensar no que podia ter feito e não fez? No que podia ter amado e não amou? No que podia ter partilhado e não partilhou?
Porque é um investimento importante, o de partilhar com os nossos amigos e a nossa famí­lia aquilo que é vital para nós. E um investimento que produz sempre frutos. Que importa se alguns ficam pelo caminho? Com certeza não eram os melhores, com certeza não eram tão importantes assim, com certeza não éramos tão importantes assim aos seus olhos...
Mas a família, os verdadeiros amigos, não preferirão as verdades que lhes contamos, e até impomos, a assistir durante uma vida ao negro espectáculo da nossa cobardia? Às mentiras com que julgamos enganá-los? Quereria eu que uma filha ou uma amiga me mentissem todos os dias quando me falassem da pessoa com quem partilhassem a vida? Quereria eu ser responsável pela traição que implica esconder a verdade a familiares e amigos?
Se há vinte anos poucas eram as justificações que encontrava para mentir nesse aspecto, hoje em dia muito menos encontro. E é-me penoso assistir às dúvidas e receios de quem, como eu e muitos outros, tem tudo para fazer o que lhe vai no coração e desperdiça irrecuperáveis anos de vida em pequenas mentiras de que nunca se orgulhará e com as quais nunca ganhará absolutamente nada, muito menos o respeito de quem ama e por quem quer ser amado.

Something in the way she moves

Vi-te passar e havia qualquer coisa no teu movimento, a maneira como te deslocavas no ar... Vi-te passar e reconheci-te, sorri-te. Levaste a mão à testa, para protegeres os olhos da luz ao mesmo tempo que me retribuías o sorriso. Mesmo na sombra dos teus dedos, os teus olhos brilhavam. Gostei imediatamente do que vi. Acho que foi nesse momento que me apaixonei por ti. Sem me dar conta. Só agora, ao olhar para ti, me lembrei e te revi, naquele instante, ao sol, a pele dourada do verão, t-shirt branca batida pelo vento e essa forma de te moveres, de miragem solta pelo ar. Foi assim que te vi. Depois, Uma noite, enquanto dançavas, voltei a sorrir. Havia qualquer coisa no teu movimento. Uma batida, um ritmo, leve... Danças bem. Danças como o teu sorriso, com uma suavidade que me faz sonhar. Sonha comigo, leva-me a dançar. Ensaia comigo esse teu swing, arrasta-me no teu ritmo, faz-me rodopiar até sentir a tontura de correr para te acompanhar. Há qualquer coisa no teu movimento...

Fora de brincadeiras

Agora, fora de brincadeiras, digam-me lá se acreditam na justiça. Não, não era bem isso que eu queria dizer. A justiça até existe, se lhe despirmos a carga moral que lhe vem associada e a encararmos como uma simples linha de causa e efeito. Senão, vejamos. Cai uma árvore e mata alguém que vai a passar. É justo? Se estamos a falar de justiça (a senhora dos olhos vendados), estamos a laborar em erro. Isto porque a árvore podia ser velha, ter caído uma chuvada que lhe minasse as raízes, estar a soprar um vento desgarrado quando a pessoa ia a passar e... Truz! Lá foi a árvore e a pessoa. Causa e efeito. É justo que uma árvore caia nessas circunstâncias, mate um mosquito ou uma pessoa. Que tem isso de extraordinário? Uma coisa: o facto de estarmos convencidos de que podemos eventualmente ter a capacidade de controlar o que se passa à nossa volta e sermos surpreendidos por uma destas. Isso sim, é extraordinário, uma vez que passamos a vida a constatar que não conseguimos controlar coisíssima nenhuma, nem o elementar. É, portanto, muita presunção nossa querer sobrecarregar a justiça com a moral ou qualquer outra estupidez parecida. Moral da história: a justiça existe, nós é que insistimos em não ser justos.

Amor-bondade

Há muitos anos houve alguém que tentou explicar-me as várias formas de amor que existem. Porque, no seu entendimento, o amor tem muitas faces, assim a modos como que um carácter diferente para cada pessoa.
Na altura custou-me a apreender o conceito e a finalidade com que me era transmitido. Temos destas coisas, lapsos de tempo impossíveis de evitar entre o input que nos fornecem e a sua compreensão, com diversí­ssimos factores condicionantes a ditar a velocidade a que processamos dados vitais e a capacidade de os pôr em prática.
Então, de acordo com a sábia apreciação dessa pessoa, o amor tem para cada um de nós, um carácter diferente, que acaba por ser muito parecido com a nossa maneira de estar na vida, sonhos e objectivos, a nossa forma de dar e receber (amor e outras coisas, que geralmente se dão e se recebem da mesma maneira).
O exercício do amor é, desse ponto de vista, um reflexo ou o prolongamento da nossa forma de nos relacionarmos com os outros em termos gerais. Ou vice-versa.
Na altura a coisa entrou-me a vinte e saiu-me a cem. Mas o essencial ficou de pousio para posteriores considerações. Hoje, em amena cavaqueira pela noite fora e a propósito das curiosas relações que mantemos pela vida fora, desencontros e incapacidades manifestas para entendermos o que nos ligou, no passado, a determinadas pessoas, veio-me a lembrança do que ouvi há tanto tempo.
Recordei uma expressão que me ficou como referência e sobre a qual nunca reflecti devidamente: o amor-bondade.
Amor que transpira bondade, uma qualidade que não se cultiva em todos os afectos. Vou repetir um lugar-comum: o amor só não chega. Há muito mais no exercí­cio do amor do que o amar e ser amado. Há um sem-número de outras peças que também devem encaixar-se para o mecanismo funcionar. Mesmo quando o encantamento ainda tem lugar, quando a paixão ainda lá está, quando se aposta o que se tem e o que não se tem, quando a desistência ainda é uma palavra impronunciável.
São muitas as formas do amor, da egoí­sta à ardente, da tranquila à turbulenta, you name it.
O amor-bondade é apenas uma delas. O meu favorito, em definitivo. O que nos resgata do amor-amargura, do amor-competição, do amor-inveja, do amor-infelicidade, do amor-cinismo, do amor-vergonha, do amor-vaidade.
A nossa viagem pelo amor tem vários apeadeiros. Todos eles com os seus encantos e desencantos. E chegar ao nosso destino com a capacidade de reconhecer o amor pelo qual gerimos todas as nossas expectativas e pelo qual também nos desencantámos é, para mim, a derradeira recompensa.
É por isso que o amor-bondade é o meu favorito. Não importa quantas vezes nos tenhamos desiludido e desistido. O amor-bondade está lá sempre, ele próprio também castigado, mas sempre disposto a voltar a acreditar, a entregar-se com generosidade e a receber com naturalidade.
Digam-me lá se também não votariam nele se vos batesse à porta...

A luz dos teus olhos

De mim para comigo repito, sensatamente, que a beleza interior é sempre maior e mais evidente que a exterior. Cliché. Porque a luz dos teus olhos torna-os ainda mais bonitos e tu, bonita por fora, mostras assim, simplesmente, quão bonita és por dentro. De mim para comigo soa de novo a advertência: mas a beleza interior... Ó, pára, consciência, que há sempre a excepção que confirma a regra! Essa excepção és tu, com certeza, bonita por dentro e bonita por fora. E a luz dos teus olhos, já imensamente lindos, ainda os torna muito, muito mais bonitos. Onde está a razão da advertência no teu caso? Não a encontro e não me importo e delicio-me consciente e feliz com a luz dos teus olhos e a tua beleza. Cautela, cautela, dizes-me tu, consciência. Para quê? Porquê? Eu gosto da luz dos teus olhos e não me reservo nesse gosto.

Adoráveis tertúlias

Tenho andado a ler os vossos bloguinhos. Adoráveis tertúlias. às vezes comento, outras nem por isso. A maioria das vezes, por falta de tempo. Mas confesso que é mais fácil comentar os comentários dos outros sobre assuntos comentáveis do que assinar um. O motivo é, assumidamente (desculpem-me as mentes...), um grande tédio, mais uma grande mancha no meu carácter. Ou talvez não.
A minha provecta idade ainda me permite algum idealismo, entusiasmo, combatividade e noção de injustiça. Mas também me confere um tremendo cepticismo, falta de paciência para com o óbvio não resolvido, monótonos catecismos de ideais mil e uma vezes repetidos e por aí fora.
Não que não creia no valor implícito dos ideais e das guerras santas, desde que convenientemente despidos das enfermidades sociais e vícios de comportamento de que todos nos queixamos.
Mas, para mim, são as pequenas coisas que contam.
Ao fim de um dia cansativo, contrariar a preguiça e tomar café com amigos, falar até às tantas, redescobrir pequenos e mútuos encantos;
Preferir a leitura de um bom conto infantil à resposta urgente a um e-mail de trabalho;
Parar para ver um bom filme;
Ouvir um bom concerto em vez do telejornal;
Escutar as lamúrias infidáveis de um amigo em vez de despachar o jantar e a louça da cozinha;
Olhar para o mar e ignorar o telefone do escritório...
Hum... Tanta coisa absolutamente imperdível...
E a sensação de não haver mal nenhum em fazer o que realmente nos apetece em vez do que o que devemos.
Amo esta idade da lucidez, da ausência de culpa, do não me interessa o que os outros pensem, vive a tua vida e deixa-me em paz, abraça-me que amanhã sou capaz de já não te ter por perto para abraçar, etc.
Quero fazer já o que daqui a bocado pode ser impossível. Quero assegurar-me de que, se amanhã um autocarro me passar a ferro, fiz todas as coisas importantes que me lembrei de fazer.
Tenho esta noção recentemente adquirida que a vida são, de facto, dois dias e há que fazer muitas e muitas coisas boas para me sentir bem, para experimentar a felicidade pelo menos uns minutos todos os dias e ter disso consciência.
Quero que o meu mundo seja feito de muitos instantes importantes, saborosos, tranquilos. De mimos dedicados aos outros e dos que me dediquem a mim.
Quero fechar os olhos à noite sem medo de não acordar, porque entretanto estou a fazer aquilo que considero realmente importante.
Os vossos bloguinhos são importantes. Gosto dessas conversas em jeito das cartas que, num passado não muito distante, apareciam nas nossas caixas do correio e nos lembravam amigos separados de nós pelo tempo e pela distância.
Acho que os CTT deviam encomendar um blog-selo.

Uma questão de amores-perfeitos

You should be listening... Bem me avisaram.
Não prestei atenção, mas foi mesmo assim, uma questão de amores-perfeitos, um dia, ao amanhecer (ou seria ao entardecer?).
Cada um mais bonito que o outro e eu, cega, passava por ali vezes sem conta sem nada ver, sem prestar atenção.
Havia um, no entanto, que não era como os outros. Nem sei bem explicar-vos porquê. Se calhar não tem explicação.
Uma coisa posso, no entanto, dizer-vos: a esse vi-o e não houve forma de lhe fugir. Eu soube logo, aliás, tenho a sensação de sempre ter sabido - ali estava o meu amor-perfeito, "o" amor, perfeito...
Foi assim que tudo começou, em tons de jardim florido e delicados perfumes, com a tranquilidade de um amanhecer...
Nesse dia, o meu sono foi um sonho, ao lado de um amor perfeito.
Bons sonhos. Boa noite...